Il s’assit prudemment au bord. Même assis, il me dominait de toute sa hauteur. Ses mains reposaient sur ses genoux, chaque doigt semblant à une petite massue, marquée de cicatrices et de callosités.
« Avez-vous peur de moi, mademoiselle ? »
« Devrais-je l’être ? »
« Non, mademoiselle. Je ne te ferais jamais de mal. Je le jure. »
« Ils t’appellent la brute. »
Il grimaça. « Oui, mademoiselle. À cause de ma taille. Parce que j’ai l’air effrayant. Mais je ne suis pas brutal. Je n’ai jamais blessé personne. Pas volontairement. »
« Mais tu pourrais si tu voulais. »
« Je pourrais. » Il m’a regardé dans les yeux à nouveau. « Mais je ne le ferais pas. Pas avec toi. Pas avec quelqu’un qui ne le mérite pas. »
Quelque chose dans ses yeux – tristesse, résignation, une douceur qui ne correspondait pas à son apparence – m’a fait prendre une décision.
